Los domingos recuperados

Todos los domingos tienen su aquel. Sin duda, una parte de los domingos que yo amé tenía que ver con un sábado en las montañas, una mañana al sol en el sofá, compartido, y acurrucados. 

Nunca ahora es como antes. 

Esta mañana al salir nos hemos cruzado en el ascensor con una vecina rusa, cuidadora de quien fue, y aún hoy es, uno de los vecinos más dicharachero del 29. 

Es una rusa como de matrioska, que iba hoy guapa de domingo, con su bolso antiguo, donde llevaba alguna comida que Max olió. Yo podría alguna vez morir de amor, si alguien al oído me dijera, con su acento: erres lo mejorr de mi vida. Ella solo nos preguntó si Max erra chico o chica. Bonito. Mucho bonito. Y le creímos y le quisimos en el mismo instante. 
Luego nos encontramos con otro vecino que nos estuvo contando de los malvados que envenenaban perros. La mañana ya se había despejado por entonces. Y mientras paseábamos, Max olía y yo pensaba. Posiblemente en algún momento intercambiamos los papeles, pues el aroma de la mañana adornada de perfume de mujer embriagadora hizo que me concienzase de que aún soy capaz de oler, aunque deje de pensar al mismo tiempo. Seguro que hay alguna neurociencia esto lo explica.

En la revisión rutinaria del Facebook, algún halago motivó mis ganas de escribir. De momento mis creencias limitantes hacen que escriba bien pequeños fragmentos, post y repost y reflexiones sin pensar demasiado. Me cuesta un esfuerzo redactar, incluso dictar como estoy haciendo, escritos medianamente interesantes. Pues pierden, según mi criterio la frescura y adquieren pesadez y erratas. 

Por eso he parado el ritmo con el que empecé este mundoobservado.

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